Когда я закрываю эту дверь,
Закаты превращаются в картины
Луг в икебану, в солнечный музей,
А сердце зарастает топкой тиной
Неверия... И застывает жизнь
Укутанная хрупкой белизною,
И память шепчет: хватит, откажись
От этой боли, что течет рекою
В недвижимых лазурных берегах -
Живые сновидения Белоснежки,
Заточенной в хрустальный саркофаг,
Не ждущей никого, бескровной, нежной.
Как первый снег, как ранний ломкий лёд
Он тонок и раним в холодном свете...
И принц ее, конечно, не придёт.
Он занят - ловит души, чинит сети...
|
