Нет в осени привычной суеты,
бахвальства, театральности не вижу.
Льют дождики небесной доброты,
но капли
разбиваются о крышу.
Зевающий манулом выходной
удерживает нас под одеялом.
Комфортное пространство под тобой
мурчит,
и тело праздность обуяла.
Фатальность ощущает каждый лист,
на ворохи собратьев ниспадая.
Остывший воздух
звуками обвит,
летящей в чужестранье птичьей стаи.
Насвистывает ветер «Вальс-бостон»,
струится осень
в танце бесподобном
в наряде хвойно-лиственно-цветном.
Бесстрастным оставаться невозможно.
Выскальзывают облачком слова,
в полёте мягкий свитер надевая.
Согреется отрадная душа
вареньем
из блаженства
к чашке чая.
|
