В погоне за счастьем блуждаю сквозь тени,
Чего я хочу добиться от цели…
Не знаю — ведь счастье не в дальнем краю.
Не знаю, как близко, ведь я не ищу.
Оно словно дым — растворяется вмиг,
И нету в том смысла, какой в этом прок.
Ищу, но не вижу, бегу, но на месте,
В круговороте дней теряю все вести.
Может, оно — в тишине, в простом вздохе,
В улыбке случайной, в знакомом пороге?
Но я всё блуждаю, не зная ответа,
В бессмысленной гонке за призраком света.
Я меряю путь километрами снов,
Где каждый рассвет — лишь повтор старых слов.
Где тени вопросов растут, как трава,
А ответы тонут в потоке «когда?».
«Когда я найду?» — шепчу в пустоту,
Но эхо смеётся: «А ты ли в строю?
Ты ищешь не счастье — ты ищешь себя,
Но сам же себя прячешь от света дня».
И правда, как зеркало, режет глаза:
Я гонюсь за отражением, а не за мечтой.
За призраком, что создан моими руками,
За мифом, рождённым в ночных думах.
Возможно, оно — в тепле чайных кружек,
В шуршании листьев, в вечерних прогулках.
В молчании звёзд, что горят без причины,
В простых мелочах, что не требуют мига.
Но я вновь в пути, сквозь туман и сомненья,
Сквозь шёпот сомнений и страх пробужденья.
Ведь проще бежать, чем остановиться,
Чем в зеркале правды себя разглядеть.
Так круг замыкается — снова и снова,
Я призрак, гоняющийся за своим отраженьем.
А счастье, быть может, уже у порога,
Но я не решаюсь открыть эту дверь.
А если открою — что ждёт за порогом?
Вдруг там лишь пустота, обманчивый отблеск?
Или, напротив, мир, полный живого огня,
Где каждая мелочь — как солнечный всплеск?
Я стою на пороге, дрожит моя тень,
Между страхом и жаждой увидеть рассвет.
Между «всё напрасно» и «может, теперь…»
Между прошлым, что держит, и будущим — там.
Как узнать, где конец этой вечной погони?
Как понять, что уже не нужно бежать?
Может, счастье — не цель, а сам путь в дороге,
Не награда, а то, что учишься принимать?
В каждом вдохе, в шаге, в случайном взгляде,
В тишине, что звучит, как незримый набат.
В осознании: я здесь, я живу, я рядом
С тем миром, что дарит и боль, и отраду.
Но привычка бежать — она крепче цепей,
Она вплетена в ритм моих мыслей и снов.
Я боюсь остановиться, боюсь стать собой,
Боюсь, что за дверью — лишь новый порог.
И всё же… порой, сквозь туман заблуждений,
Сквозит тихий свет — не огонь, не пожар.
Он шепчет: «Ты здесь. Ты уже у цели.
Просто взгляни — и увидишь дар».
Но я снова в пути, снова тенью скольжу, |
