Она — тоска, она — моя,
Как тень, что следует за мной всегда,
Сквозь сумрак дней, сквозь вихри бытия,
Неотступна, словно звёздная гряда.
Я — путник, сквозь туман идя,
Где каждый шаг — как испытание судьбы,
Где эхо мыслей, будто бы вода,
Бежит по дну несказанной мольбы.
И я же — вестник тишины глухой,
Что прячет в себе тысячи огней,
Где свет и мрак сплетаются судьбой,
Где нет ни дня, ни ночи, ни теней.
Я без тоски совсем не тот:
Я без неё — подобно песни
Что звучит без слов,
Как путь без цели, как рассвет без звёзд,
Как мир, лишённый тайных снов.
В ней — соль моих несказанных слов,
Что рвутся наружу, но молчат в груди,
В них — отзвук всех несбывшихся основ,
В них — боль, что не излечит ни один врач.
В ней — отзвук всех моих невзгод,
Как шёпот ветра в опустевшем доме,
Как стон земли, что ждёт приход
Весны, но замерзает в вечном холоде.
В ней — пламя, тлеющее без дров,
Как искра, что живёт в золе веков,
Как свет, что пробивается сквозь мрак,
Как надежда, что не знает оковы.
Не тот запал, не тот курок,
Когда она не дышит у плеча,
Когда в душе — лишь тихий ропот строк,
А в сердце — холод, словно сталь меча.
Когда она не дышит у плеча —
Всё кажется пустым и неживым,
Как дом без песен, как река без ключа,
Как день, что не встречает рассвет живым.
Без неё — как без огня урок,
Как будто мир лишился теплоты,
Как будто каждый миг — лишь долгий срок,
Где нет ни радости, ни мечты.
Без неё — как ночь без луча,
Как небо без звёзд, как море без волн,
Как сердце, что забыло, как стучать,
Как дух, что потерял свой древний трон.
Живём мы с нею рука в руку,
Как двое, скованные судьбой навек,
Как путники, что ищут в мире углу,
Свой тихий край, свой тайный оберег.
Как двое, скованные судьбой,
Мы идём сквозь бури и туман,
Где каждый вздох — как новый бой,
Где каждый взгляд — как вечный обман.
Она — и боль, и моя наука,
Что учит жить, страдая и любя,
Что открывает в сердце тайный звук,
Что делает меня сильнее, чем я.
Она — и крест, и мой покой,
Как тяжесть, что несёт в себе рассвет,
Как тишина, что дарит мне покой,
Как боль, что делает меня светлей.
Она — как дождь, что бьёт в окно,
Как слёзы неба, что текут без слов,
Как шёпот тайн, что скрыты давно,
Как ритм, что бьётся в глубине основ.
Как ветер, рвущий паруса,
Что гонит вдаль, не зная берегов,
Что шепчет мне: «Иди, не трусь,
Ведь в бурях — сила, в штормах — любовь».
Со мною вечно, всё равно,
Как спутник, что не покидает в ночи,
Как голос, что звучит в моём нутре,
Как истина, что не уйдёт в тени.
Как тайна, что не скажет «прощай»,
Что живёт в душе, как вечный зов,
Что ведёт меня сквозь мрак и край,
Что дарит смысл, что дарит кров. |
