А жизнь-то радует в тылу секундомера...
И ей как будто, вроде, невдомёк,
что не было и нет того фужера
в котором жизнь, как квёлый мотылёк,
вдруг утонул – ни мухи нет, ни мошки...
Смотрю вперёд – там даже даль ясна...
А на столе тех лет забытых крошки,
фужер с судьбой, не выпитый до дна...
И позади не дымка – поволока...
Беру опять судьбе под козырёк.
А за окном – сорока-белобока
мне предлагает двинуть наутёк...
Куда бежать?.. Зачем?.. Сороку слушать –
себе не верить. Даже на ветру,
когда и душу-то трясут, как грушу,
жизнь даже эта всё же ко двору.
Как быть-то в этой жизни одиноким?..
Хватало и хватает мне тепла.
Так не нужны сороки-белобоки.
Жизнь, хоть не чистый лист, а всё ж белá.
|
