Страсть, похоть, поцелуи, стоны, крики —
Потом тяжёлое, глубокое забвенье,
Уход в себя и нет желанья жить, творить…
Что это было? Наважденье? Вдохновенье?
Иль, может быть, случайная любовь,
Горячий всплеск, миг, что рвёт основу?
А может, сон — несбыточной надежды зов,
Мир грёз, где нет ни правды, ни оков?
Нет! Всё это — творческий экстаз,
Преломленье привычных, скучных фраз,
Банальности, мнимых грёз напев,
Всплеск чувств, что рвёт посев.
Нет ничего — лишь мир вокруг, как сон,
Подчинён лишь страсти вихрю, как закон.
Наше воображенье — плен и свет,
В нём, и ад, и рай, и тьмы полет.
И выход из него сулит нам ломки,
Как у наркоманов, что рвут свои оковы,
Кто пытается покинуть этот мир,
Где реальность — тень, а грёза — ориентир.
Но есть Вера — в ней одно спасенье,
От ломок, от рутины, от сомненья.
В ней — свет, что тьму разгонит без следа,
И вновь вернёт к истоку, где только «да»!
|
