Слушаю прежние песни -
очень душевно поют;
помню заводик на Пресне,
рядом - усопших приют.
Скромный завод за забором,
малый метраж проходной,
вечный охранник с набором:
форма, плакат за спиной.
Крепкий народ на плакатах,
те же - в просторных цехах;
женщины, в строгих халатах,
с массой пробирок в руках.
Там же, где гений скандальный -
всех самородков магнит -
смотрят на профиль медальный,
черный тяжелый гранит.
Вот он, в медальной оправе,
Сам - в глубине, под плитой.
Позже бисквитный красавец
профиль заменит литой.
Где ты, заборная рама?
Время свалило под пресс.
Где ты, завод моей мамы,
где вы, охранники брамы,
в колбах добытые граммы,
легкие, если на вес?
Стынет декабрьское ложе;
наст затвердел на дворе.
Мать упокоилась тоже
в белом глухом декабре.
Слушаю прежние песни,
с ними осталась душа.
Был пару раз я на Пресне,
мимо куда-то спеша. |
