"Я к вам пишу, чего же боле",
Какие странные слова,
Грустит девица в этой роли,
Её кружится голова.
Уже написана картина,
Где мир играет чистотой:
Дома, деревни и куртины,
Всё - благолепие, покой
И красота любовной неги,
Как будто с лёгкостью живой
В тиши синичка топчет снеги,
Ступая белой целиной,
Её каракулей отметки
Прообраз вдохновенных строк
И спелым плодом прямо с ветки
Слова ложатся на листок,
Они выходят из подполья,
Отбросив имманентный страх:
"Я к вам пишу, чего же боле" -
И не теряются в веках.
|
