Война идёт который год.
Она как будто не кончалась.
А сколько лет ещё осталось?
И множатся ряды сирот.
Она азартная игра,
Она проснувшийся Везувий,
Она правителей безумье,
Нарыв прорвавшийся вчера.
Она не скальпель или нож,
Не требует анестезии,
Не откровение мессии,
Но кровь и только боль и ложь.
Она оставит за собой...
Нет, не оставит, забирает.
И только память оставляет
Солдат, идущих на убой.
Она открывшийся портал
У входа вглубь земного ада.
Прости нас, Господи, не надо!
Она убитая мечта.
Теперь в бутылке навсегда
Бросаю стих в пучины моря.
Свобода убивать – вот горе,
Свобода мучить – вот беда!
|
