Одержимость поэзией - та же болезнь,
Безоглядно я рифму любил,
С Музой в связке, с реальностью часто - вразрез…
Строки лились, хватало чернил!
Но теперь я без сил - обесточен и пуст,
Хоть снаружи колюч, словно ёж.
Будто выкрал меня сумасшедший Прокруст -
Ложе страшно, чудовищна ложь.
Чуден Днепр* и при всякой погоде красив,
Дон прекрасен, рассветы тихи...
Но меж ними - беда... И, проси-не проси,
Перестали рождаться стихи.
Я распят между реками, странами, но
Умирать можно лишь за одну.
И не мне выбирать - всё давно решено
Тем, кто кинул нас в эту войну.
Не собрать воедино разрушенный дом,
Не послушать в тиши соловьёв...
Где-то здесь, между Доном и бурным Днепром,
Остановится сердце моё.
___________________
*"Чуден Днепр при тихой погоде..." (Н.В. Гоголь)
|
И не мне выбирать - всё давно решено
Теми, кто вверг нас в эту войну.
Так правильней по смыслу будет.