Не обилием стихов знатен человек,
Должен смысл он донести в этот дивный век.
Не кричать, а нежно петь, чтобы понял друг,
И тогда услышат вас, громко очень вдруг.
Так бывает: много дней, многое написано,
А прочтёшь – осадок есть, будто что прокисло там.
Не желаешь уж читать, стих весь белый-белый…
И глаза вдруг прячешь ты, будто и несмелый.
И сказать ему нельзя: он ведь весь в зените!
А как хочется, друзья, рассказать пииту,
Что глупее не встречал вот таких мыслишек,
Хромосом набор его – видно, есть излишек.
И несёт его ладья сказкой в жизни этой,
Что судьба уж не судьба, так, «болванчик» где-то...
|
В описанных случаях слабую работу не оцениваю вовсе, дабы не кривить душой.