Не бывает боли «меньше» или «больше»,
Нет «мерила» для людских душевных ран.
В сердце остается лишь рубец потолще,
Только хаос,- здесь пронёсся ураган…
Эту боль проносит человек сквозь годы,
Когда близкие в пылу своих страстей,
Обрушая на него же гнева «своды»,
Заставляя жить детей, прямо сразу в ней.
И ребенок, он игрушка в играх взрослых,
От обиды иль предательства сюжет,
Распускается букет уж действий спорных,
Нескончаемый манипуляций цвет.
Когда мать клеймит грехом отца же сына,
И ему сгущает ненавистью кровь,
Для родных его лишь грех на всё причина,
Унижая «грязным» словом всю любовь.
Когда ночью девочка, мальчишка плачет,
Чтобы страх развеет ждет своих родных,
В «зле», в угаре пьяном, - слезы мало значат,
И в ответ не будет даже слов простых…
Эта боль как маленький испуганный щенок,
Часто в детстве запрятавшись в комоде,
Он не может снять от боли «поводок»,
Пока волком он не станет на свободе…
И как дикий зверь, боль вырвется наружу,
На своём пути сметая доброту,
И неверье волка лишь любовь разрушит,
Боль навеки ввергнув в мглу иль пустоту.
|
