Воздух стоит: я его ощущаю –
не пройти сквозь него даже...
А ведь кто-то его ложкой мешает –
готовит, небось, на продажу...
Попытка не пытка... Не воздух – каша...
А вдохнуть его – густ и чёрен...
Так и жизнь – то ли моя, то ли ваша...
То ли счастью быть, то ли горю...
И только бабочка взлетает
и машет крылышками вольно...
А я-то еду на трамвае –
мой, может быть, последний сольник...
Но жизнь ещё нужна пробегу,
хоть сердце – со следами взлома...
Передо мной фрагменты лего:
все – до отбоя от подъёма...
Хоть жизнь и кажется плакатом
на стенке – выстраданной меткой...
Хоть я без шанса, но... с мандатом –
ещё хотя б на пятилетку.
|
