Будет пройдено всё,
серпантином петляют дороги,
и под визг тормозов,
растворяются шансы у многих.
Наудачу, навзрыд
зло с враждой в атакующей связке,
где в скоплении плит
похоронены детские сказки.
Если движемся вверх,
то подобен полёт парафразу,
уж такой человек:
что желает он много и сразу,
без числа, через край,
захватив, задолжав непомерно.
Одинокий трамвай
лишь скиталец в пространстве трёхмерном.
Где гудят провода,
отдавая мучительной болью,
ни туда, ни сюда,
и удача рассталась со мною.
Не сносить головы,
облаков придавила громада,
дует ветер с Невы,
ничего мне от жизни не надо.
Здесь кончается мост,
обрываясь в кипучую бездну,
здесь вбивается гвоздь,
здесь предел, здесь я скоро исчезну.
Мой заляпает след
живописец мазнув по картине.
Ничего больше нет.
Нет меня, и "коньяк не в графине".
|
Немножко у меня не срослось сначала про "скопление плит", но потом "трамвай - скиталец в пространстве трёхмерном" намного перевесил, очень яркий образ.