Будет пройдено всё,
серпантином виляют дороги,
но проткнув колесо,
растворяются шансы у многих.
На удачу, навзрыд
зло с враждой в атакующей связке,
где скопление плит
похоронены детские сказки.
Если движемся вверх,
то подобен полёт парафразу,
уж такой человек:
что желает он много и сразу,
без числа, через край,
захватив, задолжав непомерно.
Одинокий трамвай
лишь скиталец в пространстве трёхмерном.
Где гудят провода,
отдавая мучительной болью,
ни туда, ни сюда,
и удача рассталась со мною.
Не сносить головы,
облаков придавила громада,
дует ветер с Невы,
ничего мне от жизни не надо.
Здесь кончается мост,
обрываясь в кипучую бездну,
здесь вбивается гвоздь,
здесь предел, здесь я скоро исчезну.
Мой заляпает след
живописец мазнув по картине.
Ничего больше нет.
Нет меня, и "коньяк не в графине".
|
