Мир вязнет в деснёх отработанных снов.
Закис горизонт. Сжат в холодный цинк.
Мессия не тратит на истину слов-
В зрачки зашивает бессмертный цикл.
Идём. Нас ведёт не любовь, а масса,
Вдоль ржавых дорог, где вскипает медь.
Не стрелки на диске, а то, что ест нас,
Пытаясь на вкус распробовать смерть.
Но если до кости пробил износ,
И в жилах скрипит ледяная вода,
Ты вскинешь внутри обжигающий гвоздь-
То право на «нет», что не съест беда.
В тиши, где мессия кроит зрачки,
Сквозь ватный, налипший, пустой уют,
Взрывается звук, превращая в клочки
Тот металл, который больше не гнут.
|
