За окном – холода: нет намёка на счастье,
и желание – ждать – превращается в лёд.
Может, кто и найдёт за седьмою печатью,
и узнает тогда, что здесь чудо живёт.
Это чудо пока до конца не замёрзло, -
ещё верит в любовь и подобную чушь,
ещё хочет дарить на свиданиях розы,
и уклад января ему вреден и чужд.
Упирается взгляд, как в тупик, в батарею:
ну какой от неё, от бесчувственной, толк?
Уничтожив печать, твои руки согреют, -
Будет новая жизнь, будет новый виток. |
