Когда читаю умный и красивый стих,
Который словно музыка разлита на бумаге,
От зависти, порочности в мозгах своих,
Бываю уничтожен и раздавлен.
Но буду сочинять настырно.
Не для кого - то, для себя.
Душа звучит моя призывно,
Зовет в печали вдаль меня.
Мне хочется для внуков что - нибудь оставить.
И это что - то есть мои стихи.
Когда - нибудь, когда меня не станет,
Прочтут и вспомнят обо мне они.
Что был такой вот дедушка у них на свете,
Любил всех шестерых душой, был строг.
В своем преклонном возрасте, в "расцвете"
Стал сочинять стихи, как мог.
В них изливал свои печали,
Надежды и конечно же мечты.
О том, как с бабушкой переживали,
Чтоб были счастливы они.
|
