Моя жизнь — это просто книга
Или блокнот бесконечных мыслей.
Не так уж и важно, про что она,
Если на полке давно пылится.
Не хватает первых страниц в ней,
Ведь не помню те годы жизни.
Дальше несколько страниц светит солнце,
А потом началась непогода.
Появился переменчивый ветер,
Иногда даже бушуют штормы,
А потом просто капает дождик,
Блестящий под яркой луною.
Сейчас писать почти остановился,
Даже не знаю, что и придумать.
Сквозь наброски мечты на обложке
Рисую смерть на двадцатой странице. |
