Поэт, душой уничтожая тело,
И в вечность погружаясь смело,
Для мира становясь изгой,
В Бессмертие билет,
Он получает искренней строкой.
И оголённость чувств и нерва,
В фантазии и в памяти — лишь грусть.
Он пишет, не замечая утомленья,
Любви утерянной –– лишь суть.
Кто знает, сколько жить тому,
Кто жизнь свою отдал всему?
Кто вдох свой совершил в начале жизни,
А выдохнул лишь на одре у смерти.
Летал не долго, но на одном ядре...
И в каждом слове — свет и боль,
И в каждой строчке — изящный строй.
Не ищет он наград признанье,
Ведь сердце правду несёт в молчанье.
И пусть весь мир так и не понял,
Как тяжёло на свете быть изгоем
И как поэт здесь одинок!
Зато билет за искренность тех строк,
Он получил в бессмертный полк!
|
