На все четыре стороны спешит столичный люд.
На Чёрной речке во́роны кровавый снег клюют.
Увы, но поздно каяться, теперь ты глух и нем.
Кукушки спотыкаются на цифре «тридцать семь»
Ты знал, что станешь знаменем поэтов новых лет,
С объятым сердце пламенем шагнул под пистолет.
Не жил под компромиссами. Что там, в конце пути?
Да жаль, что не написано, хранится взаперти.
Да что нам жизнь! Мгновение, неровный свет свечи.
Приди, как вдохновение, на ухо прошепчи.
05.02.2026
|
