Ах, Пушкин, очень жаль, что не был ты
Зимой в том городе, что Кинешмой зовётся.
Какие б мог ты написать стихи
О Волге, спящей под холодным солнцем.
Какие б мог ты подобрать слова
О белокурой сказочной царице,
Что сеет снег на русские поля,
И гладит, не плече своём, синицу.
Здесь околдованы безмолвием леса,
И Дед Мороз, не а праздничном тулупе,
Нас холодом пытает, а лиса
Дразнит его своей нарядной шубой.
Пусть здесь не встретишь витязей морских,
И белку с золотою скорлупой...
Здесь проза жизни просто льётся в стих
Измаявшейся русскою душою.
Ах, Пушкин, очень жаль, что не успел
Ты в Кинешму приехать из столицы...
Кто знает, может быть твоя дуэль,
Как ни верти, могла бы не свершиться.
26.01.2026
|