Здесь правят бал немые зеркала,
Здесь отблеск снов — канва чужих планет.
Здесь пустота тягучее стекла,
А в центре — свет, что все сведет на «нет».
Здесь тишина на цыпочках идет,
Неся в руке измученный сюжет.
И время, смяв исписанный листок,
Бросает миг, который не одет.
Здесь тема — призрак, сторож, стебелек,
Прозрачный шов на ткани бытия.
Здесь каждый слог — как пульс чужих дорог,
И тени лун безжалостно троят.
Здесь пишут солью на стекле дождя,
Чтоб сон смыл всё до истинной строки.
Здесь воздух тянет, сумраком сквозя,
И свет дрожит, как воды у реки.
Здесь мысль легко уносит в никуда,
Снимая с дней прошедших шелуху.
И тают годы, страхи, города
В объятьях лун, тускнеющих к утру.
|
