Места нет от тоски и от скуки.
Словно гвоздь забивают в висок.
Ледяная улыбка, а руки
Как у пугала наискосок.
Стены давят сырой штукатуркой,
Потолок прижимает к земле,
И ломает меня будто урку
Просидевшего год на игле.
На душе непросветная чаща.
Как булавками колет живот.
Прячу взгляд беспробудно-пропащий
Но надеюсь, что скоро пройдёт. |