Я иду по увядшим цветам,
Каждый шаг мне даётся с трудом.
А шипы, что оставили шрам,
Вынимать-то больнее всего.
Я шагаю по острым комням,
Те, что режут и так глубоко...
Только пепел роняя к ногам,
Мне становится как-то легко.
И в бреду всё иду в никуда,
Только прямо, а там - ничего.
Я не знаю, что будет тогда,
Как дойду до конца своего. |