Копая книги наугад,
зарывшись в антресоль по пояс,
обвалу штукатурки рад,
слону на тропке к водопою
возрадуюсь. Привет, гигант!
Как восхитителен твой хобот!
Пускай ушастый ты слегка
и вроде смотришь исподлобья
на фотографии чудной,
но оживляющей параграф
скучнейший, где индийский зной
со школьных лет забыть пора бы.
Да и учебник постарел,
а был источником открытий,
где наконечники от стрел
на иллюстрации открытой
так архаичны. Но теперь
и я подрос, к тому же в школу
давно не открывал я дверь
да и забыл стихов глаголы.
Но просто день сегодня плох,
и я копаюсь в антресолях,
где пыльно, сухо и тепло,
тоскливо, как в избушке Сольвейг.
Достав учебник из угла,
на шатких стульях в тапках стоя,
вдруг вспомнил я, что умерла
учительница молодою.
18 ноября 1999 / 10 февраля 2026
|