На что мне даль? – в весенне-голубом
Утонет мир, воскреснет, возродится,
Вновь озарив бушующим костром
Похмельную, усталую столицу…
На что мне даль, в которой ты – цветок,
Пылящийся в чужой хрустальной вазе,
Где нет пролога, только эпилог
И колики поддельного экстаза?
Я сам себе построил скорбный дом:
В нём стены – помнят, ветер – письма пишет…
А как хотелось тешиться огнём
И с каждым днём – карабкаться всё выше…
А как хотелось запросто мечтать,
Объём и форму чувствам придавая…
А как мечталось просто так держать
Твои ладони, в вечность уплывая…
11 февраля 2026 года; 14:00 |
Отлично, Кирилл.
