У скомороха нынче выходной.
А значит грусть чуть видно под личиной...
О чем печаль твоя,
Случайный, но родной?
Так рано не сдаются без причины.
Гласит легенда (может и не врёт?),
Кто умирает с радостной улыбкой,
Тот до конца отсюда не уйдёт,
Прозрачным став, мерцающим и зыбким.
И холодна вечерняя трава,
Которую так хочется потрогать…
Тревожат душу песни и слова,
И каждая молитва только повод
Не уходить.
И в каждом крике "жив"!
Натянутые нервы,
Море боли.
С надрывом жил,
И умер на разрыв,
Как будто убегая
Из неволи.
За сотней масок,
Ликов и личин,
За самой странной ролью бесноватой,
Скрывал ту самую
Из сотен всех причин,
Любовь и нежность
Прятать грубовато.
А сколько нерастраченных
Глубин.
И сколько нерастраченного чуда...
Подкинет скомороху на помин
Неузнанный
Никем из нас
Иуда.
-Жил разгильдяем, умер гордецом - промолвят на продажу и потребу.
-Учил дурному, ссорился с отцом...
И новая хула взрывает небо.
Он усмехнется, ловко спрятав боль
Под маской из блаженства и юродства.
Возможно, в скоморохе жил король,
Прощающей толпе любое скотство.
У скомороха нынче выходной…
Он снимет маску,
и расправит плечи.
Чтобы сыграть совсем иную роль.
Чтобы сбылись совсем иные встречи.
Так что же там…у бездны на краю?
Когда в руках сгорают все личины.
Я знаю, скоморох, печаль твою.
Я знаю, скоморох, твои причины.
И в невесомой лёгкой пустоте,
Где каждый должен уходить навеки,
Помолятся уже не о шуте –
Об одиноком, нежном человеке.
26/04/2025
Пономарёва Марина
Из цикла "Сказочник не умер. Он просто немного устал..." (памяти М.Ю.Горшенёва) |
