Стихи -
Испачкана чернилами бумага.
Мне стало грустно их читать,
В них почему-то счастья нет.
Быть может, такой поэта путь:
Спеша пером запечатлеть
Мгновенья, что уносят в суть,
Мы ловим уходящую лишь тень,
А счастье — это тихо, просто жить.
Оно не просится в тетрадь,
Не бьёт по клавишам тоской,
Ему не нужно рифмовать
Слова с разбитою душой.
Оно молчит. И только грусть,
Как самый верный друг пера,
Находит для страницы «пусть»,
Чтоб вновь вписала в «никогда».
Бумага терпит, всё чернит,
Хранит секреты и дожди,
И лишь поэтому болит,
Что счастье - мерцает где-то впереди.
А на листе — одна лишь тишь,
Да след затёртого пера,
Да боль оборванной струны,
Ты эти строчки не продлишь,
В них нету места для весны. |