Там дождь плетёт свои печали,
Стихов намокшие листы.
В них утром золотом писали
Восхода робкие персты.
Сейчас же - тусклая поляна
И рощица горбатится вдали,
День стынет посреди бурьяна,
Столбов расставив костыли.
В стекле как призрак отраженье,
Неясные границы бытия…
Я в нём смотрюсь опроверженьем,
Того, что было без меня.
Но призрак мой реальней смыслов
В строках исторгнутых с небес;
Печальным приговором выслан
Я в смутный застеклённый срез.
И бытие листая как страницы,
Блуждаю по темнеющим строкам,
Из памяти выхватывая лица
Дней, улетевших к благостным мирам.
Играет призрак светотенью,
Вдруг, вырвавшись из хрупкости стекла,
Плывёт в дождливое смятенье,
Где рощица горбатясь залегла.
И я, купаясь в памяти нечёткой,
Тоскуя вижу в благостных мирах:
Волна качает солнечные лодки
И след живой хранит песчаный прах.
Там, вдалеке, где бирюза клубится,
Где девушка одетая в рассвет,
Печаль парит чуть видимою птицей,
И каждый миг низвергнут и воспет.
|
