Растут стихи, как хрупкие травинки,
Проталкивают к солнцу сквозь асфальт
Свои немые горькие слезинки
И скромно в ожидании молчат.
Никем ещё нечитанные сроду
Грустят в столпотворении людей.
А толпы чтут обыденную прозу
Житейской повседневности своей.
Скучны им рифмы, образы, сюжеты,
Томительны конструкции из слов,
Героев тени, слепки силуэтов…
Кому какое дело до стихов!
Но как же Музе время нажитое
Не складывать в таинственный мотив
Строфы латунной, самое святое
Из жизненных событий прихватив?!
Его нельзя убить и обезглавить
И силой в кабале не удержать.
Его осталось ёмко озаглавить
И в люди на сужденья отослать!
И вот стихи, как хрупкие травинки
То гибнут, попадая под сапог,
То сбросив прочь покров из паутинки,
Украдкой распускаются в цветок…
Иные людям солнце зажигают,
Врачуют и прокладывают путь.
Мои стихи несказанно скучают…
Хоть буковкой хотят к тебе прильнуть.
|
