Р. Р.
И вот искрист, пушист и бел
на ветках утром снег созрел.
И эта сказка из окна
ему, уставшему от сна,
была видна.
Плоды летели свысока
на куст, на вяз, чтоб вдруг строка
такой живою стала;
а время, траченное зря -
сорвав листок календаря -
еще бы миг и наверстал он.
Жаль, не хватило пустяка.
|
