Нам не нужны совсем - почет и суета,
Не манят слава, бюсты, почести, портреты.
Хоть не дают медалей много - "как с куста",
Но не твердят зато, что наши "песни спеты".
Наш стержень воли крепок словно бы гранит,
И не влекут моря соблазнов в бездны Рая.
Не всяк из нас - обласкан властью, знаменит,
И очень жаль, что Время все следы стирает.
Зачем нам слава и зачем златой телец?
Машины, дачи - нет, ничуть не привлекают.
Ведь жить без рифм - это похабнейший конец
На трассах жизни, где Сердца в труху сдирают.
Куда прекрасней - Муз беспечных тихий хор,
Что вновь поют, о чем-то вечном, о высоком,
Хотя бывает, проскользнёт порой и вздор
В строке какой, но это так вот - ненароком.
Мы вдаль глядим всегда поэты, лишь вперёд,
Рисуя людям путь по сложным нитям жизни.
За рифмой мчась, пыхтя - как-будто пароход,
Что в бурю прётся, через молнии и брызги.
И лишь когда впитавши пряный сок чернил,
В бумагу лёг портрет Души его раскрытой,
Когда перо держать в руках уж нету сил -
Тогда с небес слетает - благодать пиита.
И нету в мире лика, что б их был - светлей,
Из недр Нирваны мчатся чудные минуты,
Льёт благодать - словно амброзия - лишь пей,
Сорвав бытийности, житейской злые путы...
Пегас. Чё пишешь без меня? Отдай перо -
Я отошел, а он гляди тут - "расписался",
Про торжество Души, про рифмы, про Добро...
Вот я б от дач и от машин - не отказался... |
