Фонарь вонзает спицу в мякоть лужи,
Срезая слой полночной тишины.
Нам этот город, в сущности, не нужен,
Пока мы тишиной обручены.
Пространство сузит зыбкие границы,
Сводя лучи в одну стальную нить.
Игла в руках — как повод причаститься
К тому, что мы не в силах изменить.
Замри, пока мороз бежит по коже,
Теряя вектор в призрачном свету.
И тянет нить иголка — сколько сможет,
Залатывая в чашке пустоту.
|
