Свет лампы мягко льётся в душу,
Ночь приютилась под окном.
И ночь, и я – мы любим слушать
Рассказы с южным говорком.
Про старину, про сиротину,
Что в няньках мыкалась смальства,
На богатеев гнула спину,
Не зная ласки и родства.
Как поднялась, что та тростинка,
Что стережёт в реке волну,
Как вышла замуж сиротинка,
Как мужа взяли на войну.
И как ждала, прося у бога
Не оставлять её детей.
Но у родимого порога
Не дождалась она вестей.
Пропал родной, как в воду сгинул –
Все ночи провела в слезах.
Так и осталась сиротиной
С двумя мальцами на руках…
В подушках лёжа на кровати
Я носом шмыгаю одно...
Ночь, разметавшись в чёрном платье,
Луною пялится в окно.
Но озарилася улыбкой,
Подсела, сняв очки свои:
- Ну будет! Не горюй так шибко.
К тому же люди помогли.
И гладит мягкою рукою
По шелковистым волосам.
- Бабуля, буду я с тобою,
В обиду никому не дам!
- Конечно! Ну куда же деться
Мне от проказницы такой! –
Я слышу стук большого сердца,
Припав к груди её родной.
Теперь уж ей не до вязанья:
Боль растревожилась в груди.
« И то, затеяла сказанья,
как будто сто лет впереди».
Проверив на дверях запоры,
Рассыпав водопад волос,
Она заводит разговоры
С божницею при свете звёзд.
Под шёпот страстный и речистый,
Молящий не оставить нас,
Я таю в облачке лучистом,
Где бродит бабушкин рассказ.
|
