Отхлынула души моей волна,
Остались на песке одни отбросы,
А их хватает, чтоб смолчать сполна.
Пусть на траве с утра сверкают росы...
Упрячусь в глубь, которая моя,
И лягу там на дно. Устал я очень...
Излил себя вам всплеском, не тая,
Что он вернуться, может, не захочет.
Я знаю, мы, поэты,- флюгера,
Сегодня профиль прямиком на север,
А завтра юг бьет в ноздри, как вчера,
Но если не взошло твое в посеве... |
