На автобус спешит человек-чемодан.
Там сидят и стоят чемоданы, другие -
Кто потёрт, кто блестит, прибыл из инострАн.
Все такие родные, но всё же - чужие.
Втиснувшись в очередь, он дышит в затылок -
Дорожной сумке с порванным дном.
В его облицовке замочков десяток -
Не звенят. Ключ-молчун с багажом!
В салоне толкучка — из кожи, из ткани,
С карманами, полными скомканных снов.
Контролёр объявляет: «Граждане чемоданы,
Предъявите билет своих прожитых слов».
И каждый тупит, потому что боится,
Что ручку вдруг оторвут, проверяя на вес.
Только новенький, в клетку, пытается слиться,
Сжимает поклажу свою - до потери словес.
А за окнами - город, витрины сверкают,
Отражаясь в боках лакированных спин.
Человек-чемодан, с ручками длинными,
Просто едет домой, ведь и он - гражданин. |
