.
Пришла весна. Наступит лето...
Спасибо партии за это!
. И каждый год, и каждый месяц
Сажусь за стол с зубовным скрипом
Долги платить за то,
Что сжег,
Что надышал,
Что душу грел у камелька,
И новости читал все те,
Что на меня по тонкому стеклу
Ползли, ползли и извергались
Нет! Не на меня - на кактус под экраном
И пирамиду из простой березы,
Сработанной по чертежам безмолвных мастеров
Земли срединного, простого Нила,
Живущих в памяти людской.
.
Здравствуй, Юра!
У Ольги все красиво написано, по-женски.
Женщина - поэт, это не просто так. Это - первый крик журавля на рассвете, голос соловья теплым вечером, это - начала.
Не то, что поэт в бороде и тапочках, подводящий финансовый баланс пространства, ограниченного всем чем угодно, но не стенами...
по-моему, верно!
Здравствуй, Лёня! Хотел поздравить с Международным днём писателя 3-го марта, а ты не пришёл... Но лучше поздно, чем вообще... Поздравляю и желаю всего, чего тебебы хотелось.
Но ты же ещё и Поэт! В День поэзии поздравлю, если повезёт...
Вот уж история... не знал, что писателей ввели в Календы Мира. Это, понимаешь, обязывает.
***
Но Поэт ли тот, в ком не горит, не тлеет и не светит то,
Что может указать незрячему дорогу,
Зажечь надежды малую искрУ для лиц, забывших о себе.
Но пусть хотя бы тлеет там, куда другого приведет
Дорога того лишь ради, чтоб пробудить ожогом малым
Чувства, зрение и дух людской,
Укрытый до поры, до первой совести тревоги.
***
Вот как-то так, Юра.
Спасибо за презент
Прослушал... товарища.
Энергетика и музыка (хорошо, что хоть здесь она была слышна) вызывает доверие.
Слова (хорошо, что я не знаю английскую речь) как-то не стыкуются (впрочем, как и всегда, пережовывается, словно горячая картошка)
с текстом (читается, но не стыкуется с речью).
Оформление... Оформление (а там на это мастера еще те) очень неплохое. В моем стиле. Как-то я писал рассказ в стиле короля ужасов Альфреда Хичкока.
Но это лишь мое частное мнение, которое, надеюсь, не бросает тень на исполнителя.
На прутьях струй распят почти
февральский коленкор.
Февраль, прочти меня, прочти!
И, на потеху скор,
меня со снежностью сверстай,
звенащей чистотой.
Покуда крик весенних стай,
летящих на постой
в мой позабытый Богом край,
едва ли уловим,
на прутьях струн, февраль, сыграй
мне песню о любви!
Хоть так прикоснётесь к красотам других стран))))
Пришла весна. Наступит лето...
Спасибо партии за это!
.
И каждый год, и каждый месяц
Сажусь за стол с зубовным скрипом
Долги платить за то,
Что сжег,
Что надышал,
Что душу грел у камелька,
И новости читал все те,
Что на меня по тонкому стеклу
Ползли, ползли и извергались
Нет! Не на меня - на кактус под экраном
И пирамиду из простой березы,
Сработанной по чертежам безмолвных мастеров
Земли срединного, простого Нила,
Живущих в памяти людской.
.
Здравствуй, Юра!
У Ольги все красиво написано, по-женски.
Женщина - поэт, это не просто так. Это - первый крик журавля на рассвете, голос соловья теплым вечером, это - начала.
Не то, что поэт в бороде и тапочках, подводящий финансовый баланс пространства, ограниченного всем чем угодно, но не стенами...
по-моему, верно!