Часы стучат, как молот по гвоздю,
Вбивая нас в холодную кровать.
Я завтрашнюю бездну не люблю,
В ней некому и нечего прощать.
Мой сын — лишь искра в ледяной ночи,
Его судьба — тончайшая струна.
А мрак вокруг так яростно молчит,
Что в этом крике тонет тишина.
Меня пугает завтрашний оскал,
Где время превращает лица в прах.
Там нет опор, там только крошка скал
И вечный, неминуемый крах.
Забыться сном — как в омут головой,
Чтоб серым утром, в мареве густом,
Увидеть вновь, что ты ещё живой,
И лик родной за кухонным столом.
|
