ОТ ПЕРВОЙ ЛЮБВИ, ДО ПОСЛЕДНЕЙ.

От первого утра, где мамина нежность,
От первого вздоха, что нёс безмятежность
До вида, где были закаты понуры
И знаний, что жизнь не бывает без бури,
Там тонкою нитью натянутой туго,
Проходит сквозь годы, сквозь радость и вьюгу,
Тот первый росток, что трепещет несмело -
Влюблённое сердце! В нём песня звенела!

Любовь появилась из песен столетий,
Чиста́ как слеза, как роса на рассвете,
Неведомый ток бил смущеньем касаний.
Блаженство улыбок, печали прощаний!
В глазах дорогих отражалась дорога.
Не знали о шрамах, не ведали рока.
Лишь трепет и вера, что это — навечно,
Два юных огня — там горят бесконечно.

Пришёл омут дел, суета, эра ритма,
Утраты, ошибки, и что-то забыто...
Мы строим мосты, арки, стены и башни,
И ищем опору в мечтах не вчерашних.
То было всё сказкой, наивной и чистой,
Мечта уж растаяла в вечности мглистой.
И видим, как время стирает фигуры,
Меняет ландшафты и рушит структуры.

А время бежит и совсем близко осень,
Уже в отраженьях своих видим проседь.
Уже не спешим мы шаги замедляя.
Всё больше печалясь, всё меньше мечтая.
Простить и прощаться с тенями сомнений,
Принять этот путь и без ложных знамений.
Усталость в плечах... Но душа заимела,
Тот стержень, который сквозь бури вёл смело.

Меняемся мы и любовь изменилась,
Нет страсти уже, но иное открылось!
Теперь это нежность и мыслей слиянье,
И даже в молчаньи без слов пониманье.
И в каждой морщине, в ослабшем суставе,
Живёт то тепло, что на вечно оставит
Свой след на душе — от любви у истока,
До той, что в конце, где нас ждёт без упрёка...

А жизнь — это книга с обложкой из кожи,
Где каждая строчка нам что-то доложит.
И путь, что закончим когда-то за краем,
Есть жизни узор, что мы сами сплетаем.

Послесловие: