«А, ведь, это, -
уже не лето,
Хоть, цветы всё стоят в саду,
Мы с тобой растерялись где-то,
Уж не помню, в каком году,
И, со мною ли это было,
И было ли это, вообще,
Только облако в небе плыло
В белом своём плаще,
Под чёрным покровом ночи, с творческим даром гения,
Рисуя моё одиночество
На полотне забвения» |
