Растекается мутным потоком глазурь
по фарфору холодной планеты,
жду художницу, что нарисует июль
на основе бесцветных рассветов.
Это было не раз, это будет не раз —
то прощанья, то новые встречи,
растворяюсь в морозном февральском сейчас —
скоро оттепель, станет полегче.
Скоро ты прилетишь из чужих облаков,
и собой освежая палитру,
будешь мне говорить про индийских слонов,
я в душе прочитаю молитву.
И в финале зимы сохраняется шанс
на моё разноцветное счастье,
это было не раз, это будет не раз —
возвращайся всегда, возвращайся.
|
