Я знаю о тебе мой дальний предок,
Мне о тебе рассказывал мой дед,
О как прекрасно узнать через столетья,
Кто роду нашему дал путь на Божий свет.
Конечно до тебя были другие,
Те о которых теперь уж не узнать,
И пусть они мне были и родные,
Но кто про них уже мне сможет рассказать?!
Не знаю я, мечтал ли ты когда-то,
Что кто-то о тебе вдруг вспомнит сквозь века,
Ведь ты не открывал далекий, неизвестный берег,
Не покорял в сраженьях города.
Обычным был, крестьянином в поместье,
Какого-то уездного князька,
И мир твой был страдальческий и тесный,
Под властью хлесткого кнута.
Но в голове моей рисуется картина,
Хотя тебя не видел никогда,
Мужик высокий, с три аршина,
И грубая, седая борода.
Я вижу как, ты цепко пальцы сжавши,
На плуге рвущим почву за конем,
Тяжелой поступью, уставший,
Ступаешь грузно, день за днем.
Смотрю в глаза твои бездонно-голубые,
Усталый взгляд, тревожно мерит соседние поля,
И треплет ветер волосы твои седые,
Под фырканье уставшего коня.
Я о тебе поведаю своим детишкам,
Я расскажу, что жил ты, когда-то на земле,
И пусть пройдет еще сто лет, и в этой книжке,
Уже потомок мой прочтет здесь эти строки о тебе.
|
