Ведь она об этом знала:
не весна, а всё ж война...
Может, это ветер шалый?..
Улетает тишина.
В этой жизни – погремушке
время всё-таки течёт...
Только в нашей комнатушке
ночь и... сутки напролёт...
Утопает в монологе
жизнь... и только смерть тайком
замирает на пороге
с жизнью сломанной ладком...
Долго тянется минута...
Память рвётся на ветру...
Сбилась жизнь, увы, с маршрута –
не найти её к утру...
|
