Рассвет, в горсти зажатый,
льёт свет, ещё скупой.
И небо виновато
склонилось над рекой.
Разбуженные дали
пусты и высоки.
Играют вальс печали
неслышно в две руки.
И всё ещё возможно,
пока стоит беда
поодаль осторожно,
боясь прийти сюда.
Где взгляд неповторимый
не тает, словно след
тех искренне любимых,
кого в помине нет. |
