Осень. Время молитвы, преддверье печалей.
Оттого, не находим покой, неспроста,
при подсчёте потерь... Затуманены дали.
Вроде рядом ещё дорогие места,
и видны хорошо, столь знакомые лица;
слышишь вновь голоса, что звучат, как вчера...
Как же горько, о стёкла ушедшего биться,
раздувать отгоревшие пеплы костра.
Перелистаны эти страницы навеки.
Тех, кто вышел, в купе ни за что не вернуть .
А утраты ползут по душе человека
разрастаются, и поглотят где-нибудь
всё, в свой срок наконец, как известно заране.
Потому будем жить не горюя о том,
что положен предел для любых колебаний,
и захлопнется нами прочитанный том,
что устанут глаза раскрываться утрами,
а умелые руки покой обретут.
Пожалеем других. Успокоимся сами.
...Осень - время тяжёлых и горьких минут...
Но оно же, и время подсчёта свершений,
и пора для плодов, собиранья камней...
Нам дают отдохнуть, и прервав прегрешенья,
стать немного светлее, чуть мягче, добрей.
Листопад - это мы, уносимые ветром
из своих городов, перекрёстков, времён.
Вереницы теней разрослись в километры.
Чьи-то долгие списки, детали знамён.
Здесь - обрывки из фраз, резюме, заявлений,
резолюций, бравады, иной кутерьмы...
Сколь прекрасно из этих узоров плетенье...
...Это осень, дружок... Листопад - это мы... |
|
