С картины глаза, как озёра,
Мне в душу с любовью глядят.
Не бездна холодного взора —
Как солнечный полдень горят.
В ней каждый мазок — это шёпот
Того, кто её создавал,
Чтоб в раме, средь скучных картинок
Не гас этот дивный овал.
В картине лишь вечность сиянья,
Не холст — это окна в иной,
Блаженный от всяких страданий,
Простор, необъятный, родной.
То — небо, что просится в душу,
То — море без бурь и камней,
Где время застыло послушно,
Чтоб вечно светить ярко в ней.
В глазах — отблеск дальней планеты,
Где нет ни разлук, ни потерь,
Лишь зеркало чистого света,
Что тонет в лазури теперь.
Не смотрят они, только светят,
Пролившись в немую тоску,
Они не корят — они лечат,
Вернув мне надежду и грусть.
И кажется, в этих просторах,
Где связаны краски в узле,
Таится начало всех взоров,
Что вмиг я ловлю на себе.
Озёр тех недвижимы воды,
Сковал их слой красок и лак.
В них вечное пламя природы,
И мир, что из пепла восстал.
Пока холста око нетленно,
И вечность глядит на меня,
Я знаю, что в жизни мгновенной
Есть точка любви и огня.
© Любовь Толмачева, 05.03.2026 13:01
|
