На сносях тоской, моя утроба
У репрессии стою на грани
Супротив не выплеснется злоба
И инстинкт спасенья не поманит
Сердце биться стало глуше,глуше,
Как родник озимью с Тошыб – лога
Ноги, наплевав на плоть и душу...
Метят след к скучающему богу,
Ну а там посты и в скорби лица-
В солод вызреть зеленью от скуки…
Может быть Есениным влюбиться?
Вознеся Христом себя на муки
Ну и что? На крест Иисусом влезу…
По душе ли нынче…? Очень надо!-
Даже вены рук своих не взрезав
В скуке я дышу зимой - на ладан. |
