Как странно мысль устроена порой:
Одни — для быта, для работы, счета,
Чтоб говорить с читателем, с толпой,
В них суета и точная забота.
Другие же — как сладкое вино,
Пьянят сюжетом, манят за собою:
Ты — капитан, открывший дно морское,
Иль космонавт, чье имя не дано.
Ты бороздишь невиданные дали,
Где вечный мрак и звездный хоровод,
Где никогда еще не бывал никто,
Где грезятся несбыточные стали.
И в миг, когда восторг сжимает грудь,
Приходит мысль пронзительно-простая:
«В реальности таким мне не сверкнуть,
Дорога в этот мир для нас — пустая».
Но это знанье гонит прочь покой,
Толкает вглубь, в фантазию, в стихию.
Придумывать, творить рукой морской
Вселенные иные, неземные!
|
