В этом доме не греют ни шаль и ни плед,
Здесь закладками книги боль прожитых лет,
Книги воли судеб с ритмом риска борьбы,
Где в концах пыльных глав забивают гробы.
Здесь колдует Господь уже тысячи лет
Над кусочками душ, собирая портрет
Той одной, для которой Он создал сей мир,
И Ему до конца остаётся лишь миг.
Только мне ещё мёрзнуть от вечных потерь
И ломиться в открытые книгу и дверь.
Этот миг будет длиться для всех много лет
На застывших страницах нетающих бед.
В старом доме не греет ни плед и ни шаль,
В нём распахнуты окна в такую печаль,
От которой душа превратится в комок.
Снег холодный метёт из-под двери, где Бог.
|
