Из города N говорю, нет, послушай!
В сезоны разлук важен каждый звонок...
Из города N наши мёртвые души
Летят на огонь, как слепой мотылёк.
Погибель так близко от огненной пасти
Готовой кусать едким дымом крыло;
И вот уже целое сыпясь на части,
Добром побежденным уткнулось в плечо.
И плачет и плачет гудками оттуда
Откуда возврата к ушедшему нет,
Откуда, как выстрел,
как просьба,
как чудо -
Из города N позвонит абонент...
|
